Säg varifrån
kom han, vår son
har vi förtjänt
sån fin present?
Med lockigt hår
och mjuka tår
ett gurgelskratt
en riktig skatt.
Men pappa slog
och skrattet dog
och huvet höll
fastän jag föll.
Och myror fanns
i brallan hans
en oro svår
vår pojke får.
En skola dryg
med tunt betyg
svårt hitta kneg
för att få deg.
En vardag grå
tröst fanns att få
han lindring fick
av sprutans stick.
Föräldrars roll
är att ha koll
ej jämt det går
han var för svår.
Och ingen chans
att pengar fanns
en vardag knapp
för fattiglapp.
Men intensivt
och lukrativt
kväll efter kväll
om kriminell.
Det inte höll
en dag han föll
en kula tog
hans liv, han dog.
En tomhet stor
i sinnet gror
han var så ung
min sorg är tung.
En mammas son
nu föll ifrån
i statistik
ännu ett lik.
—Lena Staaf
